Я грущу от того, что нет счастья у людей, нет добра в мире.

Нинель Мартыненко

Если честно, то я никогда не задумывался над таким вопросом: что мне помогает жить? Ну, конечно, мне помогают в жизни мои родители, бабушка, дедушка. Но кроме них, что же ещё? Я думаю, что жить мне помогают мои друзья, знакомые, даже город, в котором я живу совсем немного, но уже смог полюбить его так сильно, как будто в этом городе я прожил всю жизнь. И школа, в которой я учусь, мне также помогает жить в этом городе и мире. А настоящему другу, мне кажется, можно рассказать даже больше, чем родителям. Без всего этого я бы не смог выжить в этом красивом, но злом и совсем не добром мире.

Михаил Михайлов

Зачем люди вообще живут? Что держит их в этом мире? Боязнь умереть? Действительно, страшно уходить из жизни, ожидая "там" ещё одну, только от которой уже никуда не денешься... Когда я была маленькой, я умела мечтать - о Средиземье, Ленинграде. Красивые были мечты...

Быть может, вовсе не во сне

Возникнет дверь в глухой стене

И растворится предо мной,

Приоткрывая мир иной...

И лунный луч когда-нибудь

Как тайный знак, укажет путь...

Одно из стихотворений Толкиена из "Властелина Колец".

Когда-то я знала их почти все. Я ухожу от темы, возможно. Но что делать, когда здесь, в этом мире - мы и толпа, а в том - победители и побеждённые. Никки говорит, что мы верим в красивую сказку... Но раз уж верим - то это не сказка. Реальность во снах, письма от тех, кто помнит... В общем, сходить с ума нетрудно - дум не видно... Если я скажу, что мне есть ради чего жить, это будет опять диалектика... Как говорила Айден, правда зависит, прежде всего, от точки зрения говорящего. Выкиньте эту работу, как я бросаю в стол неотправленные письма нуменорцам.

Н. Б.

Жизнь бессмысленна...

Она - всегда.

Люди мечтают, говорят, пишут о прошлом и будущем, но ничего не изменится, кроме одежды и мебели.

Дул ветер, летели по голому чёрному парку под серым небом сухие листья.

Всегда - жизнь.

Всегда - бессмысленна.

"Я жить не могу! Не хочу..." - подумал он, пнув носком сапога консервную банку.

Над рекой и мостом тянулся рваный, клочьями, белесоватый туман.

"Господи, - подумал он, слёзы злости стыли на его длинных ресницах. - Боже, жизнь бессмысленна..."

Он сел на скамейку, уткнувшись холодным носом в ещё более холодный воротник жёсткой кожаной куртки.

Холодно... Отчего так холодно? Только он не задавал себе такого вопроса. Это была его весна.

С треснувшим, как в дурной примете зеркала, хрупким ледком на лужах, заиндевевшим асфальтом и жалобным чириканьем воробьёв. Тяжёлая, словно свинцовая вода реки у каменных стен набережных внушала ужас: иногда по ней проплывали с резким шумом катера.

По аллеям парка летели прошлогодние листья со зло яркими фантиками.

Фунтиками, блин. Это была его весна.

Без капели, серая и тяжёлая.

Как жизнь, которая тянет на дно...

Жизнь всегда такая.

Везде.

Всегда.

Так думал он. Он не верил в Бога, не читал Чехова и Евангелия, не любил солнечный свет.

Он не мог уже тянуть из жизни в жизнь это постоянное ощущение тяжести, тоскливой злобы и весеннего серого ветра. Не хотелось.

Он не верил в красоту и любовь, слово "доброта" у него было более пристойным синонимом к слову "слюнтяйство".

Он просто не верил в жизнь. Он сидел на скамейке и твердил про себя, закрыв глаза, одну фразу: "Жизнь бессмысленна..." Он не видел себя. А жаль...

Потому что в мире была великая Гармония: молодой черноволосый человек в чёрном дремал на серой скамейке в пустынном парке с голыми чёрными деревьями, серыми воспоминаниями белого снега и холодным ветром с тёмной реки, гнавшим на сизом небе пелену туч. Чёрная меланхолия ранней весны. С молодыми людьми такое случается. Просто он замёрз, и нет костра, тепло которого подарит ему "смысл жизни". В городах не жгут таких костров. А так это знает только серый ветер.

Никки Ротен (М. М-ва)